un peu hors-la-loi, à demi mohawk, pas mal braconnier, marc s. morris raconte, au lendemain d'un suicide raté, les dernières années de sa vie au cours desquelles il a sillonné le continent en pick-up, à la recherche d'une grandeur qui l'aurait transporté. des années pendant lesquelles il a pourchassé les bêtes, et aussi les femmes, entre un boulot de cuisinier branché à chicago, le séminaire et la contrebande de cigarettes, poussé toujours plus loin sur une route dont le parcours, vu du ciel, trace les mots de mépris qu'il a envie de hurler à une amérique qui le déçoit : fuck you.

sur fond de fin du millénaire, cette quête, ponctuée de références musicales allant de leonard cohen à nirvana, est portée par une narration où les recettes de gibier côtoient les enseignements de saint augustin. un texte à l'encre brute, à la sensualité sauvage, et dont la lumière est celle des matins de chasse.