« qu'est-ce qui relance sans fin la littérature ? qu'est-ce qui fait écrire les hommes ? les autres hommes, leur mère, les étoiles, ou les vieilles choses énormes, dieu, la langue ? les puissances le savent. les puissances de l'air sont ce peu de vent à travers les feuillages. la nuit tourne. la lune se lève, il n'y a personne contre cette meule. rimbaud dans le grenier parmi les feuillets s'est tourné contre le mur et dort comme un plomb. »